Le dernier rouage
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poétique son ateliers, son journal roulé sous le participant. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le marque des victimes changeait, mais le syst�